Я прошу, но не вас, а ваши ссоры о суициде
Отвечайте, зачем вам фарс?
Похороните их в этом виде!

Люди всегда будут задаваться вопросом: почему все так, а не иначе. Их всегда будет терзать вопрос о том, почему они поступают именно так, повинуясь либо обстоятельствам, либо случайному порыву эмоций, либо... все эти "либо" и "почему" можно перечислять, действительно, очень долго, подбирая все новые и новые слова. Но суть останется та же. Детское "потому что!!!" когда тебе кажется, что именно это то, что надо, именно то, что характеризует эту ситуацию на все двести процентов. А ведь действительно. Ты же всегда прав.
Это как сон во сне. Это как будто смотришь на все со стороны, как будто ты всего лишь пассажир в своём теле и никак не можешь им управлять. ты знаешь, как это делается, досконально знаешь, но отчего-то не можешь. и это бесит. Бесит до такой степени, что хочется взвыть, но и этого ты тоже не можешь. И ты бьёшься в недвижимой агонии, пытаясь сбросить это состояние, но... не можешь, конечно.

Просто лежать и смотреть в потолок. Забить на то, что на первом этаже кричит мать, уставшая от твоих выходок и от твоего отношения. Она покричит и станет легче. Ей. А тебе... наврятли, потому что слова бьют сильнее рук, западаю в душу и выгрызая там медленно - медленно большое количество дыр, которые по ночам очень сильно болят. И порой кровоточат. Ты осознаешь, что ты по сути никто и звать тебя никак. Просто за спиной куча родительских денег, младшая сестра, отец в тюрьме... и почти полное отсутствие друзей, за исключением той одной, что осталась в Монреале. А ты на другой конце страны лежишь и, можно сказать, плюёшь в потолок от безысходности, прерывисто дыша от разрывающего тебя гнева на эту ситуаций, это бесцельное прожигание жизни, нервов времени. В мечтах улететь. Просто собрать шмотки и рвануть в любимый город.
-Задрало, - вырывается у тебя бессильный вздох и ты закрываешь на минуту глаза, вдыхая прохладный вечерний воздух и с резкий выдохом садишься, открывая глаза. За эти несколько секунд ты все решила. Ты просто уйдешь. Спрыгнув с кровати, прислушиваешься к повисшей в доме тишине. Сестра у подруги, кажется. Ей тоже невыносимо слушать вечные скандалы и ты её прекрасно понимаешь. А мать на кухне, кажется, кое пьет. К черту.
Достав из шкафа чемодан и открыв его, одним движением бросив на кровать, ты начинаешь скидывать туда какие-то вещи. Без разбору. По сути без особого желания разбираться "а надо ли оно мне"; просто чтобы заполнить пустоту.
С громким хлопком закрывается крышка ноутбука, который в быстром полете вместе с зарядным устройством приземляется поверх груды шмоток, косметики, обуви. С похожим хлопком закрывается чемодан. В небольшую сумку летит телефон, кредитка, какая-то наличка, куча бесполезного хлама со стола и ты снова падаешь на кровать, с силой прижимая ладони к глазам, чтобы перед взором поплыли разноцветные круги. Встаёшь, выдыхаешь, перекидывая сумку через плечо и пинком открывая дверь, спускаешься с чемоданом по лестнице, прихватывая по привычке ключи и выходишь во двор через открытую входную дверь.
Телефон, такси, плеер в уши, буркнув таксисту "аэропорт", при выходе сунув ему пару купюр - все как в тумане. Билеты в кассе до Монреаля и томительное получасовое ожидание и задняя мысль "повезло с рейсом".
Недолгий перелет и вот выход из здания аэропорта и накатывающая волна паники - куда идти? Отмахиваешься от приставучих таксистов, вытаскиваешь телефон, присаживаясь на лавку. Дисплей моментально начинает светиться, как бы подначивая позвонить "той единственной" подруге.
Гудки.
- Джулс? Встреть в аэропорту? - ты чувствуешь, что она сонно улыбается. И отчего - то тебе становится легко.